infinito yo (sin terminar)

Escribo y es como si notara
el recorrido de mis sentimientos,
de mi alma,
a traves de esta pluma vieja,
de este brazo onanista.

Escribo y vuelo,
vuelo tan lejos
que me duele volver,
y casi nunca me acuerdo
de lo que he visto,
de lo abierta que ha estado mi mente
o de lo mucho que me ha gustado.

Escribo y miro al cielo
y se que es posible cualquier cosa
mientras me separe de la carne,
mientras no sea uña en ojos
que desgarra la posibilidad
con esta dirección hacia infinito.

solo
que me limita mi mente,
no quiero pensar,
quiero existir,
existir y agazaparme al viento
perderme en el tiempo,
y que nadie pueda mirarme
ser absolutamente imparable.



Soy alma que tiene cuerpo
y ese es mi problema con la vida,
pero podría ser peor.

Un poco de alegría pura.

Todas las mañanas,
escribo un cuanto del rato;

...un poco de la brisa, fría,
un poco del sol que sale,
y un poco de ti.

Que rabia me da que te quites las alas para no volar.

no tengo nada más que decir.
aunque podría.

Pisa-papeles de sombras.

Te agarro, te piso, te mancho y te dejo ir.

Y me afectas.
mucho
me afectas
tanto que me asusto.

Normalmente no,
agarro....mancho... y... yo no, yo no estoy afectado,
parece que no lo estoy,
porque no lo estoy...

pero ahora no,
ahora parece que no lo estoy,
porque finjo para que parezca que no lo estoy.

Y es evidente que no me sale tan bien.
Nunca nos sale tan bien.

Mancho...
mira al espejo,
y acuerdate de mi.

ceniza

TODOS.
no se salva nadie
somos el tabaco que se consume,

a punto de caerse

CENIZA

Obviedad numero uno. de aqui solo para delante
Dejo mi pensamiento magico
crear recorridos de almas
puras siempre puras
Rojas negras verdes blancas moradas
Todo me recorre
todo me atrapa.

¿Donde va el amor? recorridos de magia
Hoy aqui mañana alli
¿La amistad?
Aqui y alla
¿y el odio?
es amor.

pero aun asi a veces te clavaria un picahielos en el ojo.

Magia.
y para todo lo demas
CENIZA

Ardo como un trozo de metal que brilla rojo.

Encallado en un pozo con las paredes untadas de petroleo,
caen cenizas de algun lugar y yo espero, en silencio, no arder.

Hoy no es lunes, hoy da igual el día que séa, hoy me da igual el día que séa.

Al fin ardo como un trozo de metal que brilla rojo,
ardo y siento las miradas por la calle.

Sigo siendo el JOVEN más ALEGRE de todo Madrid.

Porque solo necesito un rato para consumirme
consumir mis penas,
y un poco de mi piel,
y un poco de mi sangre.

Ya que al prenderme incluso mi respiracion se corrompe
y todo duele...
todo quema.

Mis ojos desean cerrarse, mi valor se acongoja, mi suerte es dudosa;
Y todo, o casi todo, sigue igual pero inestimable.

Me alegra la posibilidad de dejar de existir.

Y aun asi, siento que sigo siendo el JOVEN más ALEGRE de todo Madrid.

Madrid desolado solo para mi.

Suena la alarma de un coche. El ruido se pierde por un madrid desértico.
Las nubes abrazan los edificios y vosotros tristemente lo llamais niebla.
El intercambiador de Atocha, ningún coche está en movimiento, todos en medio de un atasco sin rumbo y sin conductores; desolado.

Parpadean las luces del coche que grita confundido entre la multitud, tiene la puerta del copiloto abierta, tiene la ropa de una persona colocada sobre el asiento como si su propetario se hubiese evaporado.

En el suelo, pinceladas de sangre y de pincel se uso el cuerpo de una persona con movimiento lento.

Sigue desde el suelo hasta la Gran via, serpenteando por los coches, casi formando palabras para que algún espectador espacial.

El rastro entra en uno de los principales hostales de la gran via, sube las escaleras de madera antigua, pasa el recividor sin guarda, llega a La Habitacion abierta, la puerta está escupida toda Ella, y El tumbado en la cama, en posicion fetal, lleno de sangre.

Solo se puede oir el goteo de la sangre que se acumula por las fibras de la sabana y decide caerse.

Madrid callado. Solo eres el sitio por donde camino, te pisare tantas veces sea posible y necesarias.

El tiempo apremia al que nunca le mira.

EEEEi. solo quedarian 15 minutos para escribir mañana y no hoy.
Que mierda, plastificar el tiempo con articulaciones, hacemos que corra por el suelo pavimentado de nuestra mente, y lo intentamos cojer, cuando de veras solo es la sombra que nos hacecha por la espalda como si se tratase de la típica peli mala de suspense.

Que malo es el cine comercial, y el miedo que da.